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ährend das alte, aber noch intakte Boot den Fluss hinunterfuhr, beratschlagten die beiden Jungen.

»Wenn wir einen Haken und eine Sehne hätten, könnten wir einen Fisch fangen«, überlegte Ian laut. »Einen großen.«

»Und was sollten wir mit dem machen?«, fragte Trix. »Wie was? Der kriegt eins mit dem Ruder über, wir nehmen ihn aus und essen ihn. Mit Salz kannst du Fisch auch roh essen.«

»Hast du ein Messer?«
»Nein. Und Salz auch nicht.«
»Und einen Haken und eine Sehne auch nicht. Wir

werden in Dillon … – wo kann man in der Stadt eigentlich etwas essen?«

»Weißt du denn gar nichts?«, fragte Ian verwundert. »In Garküchen, Schenken oder Tavernen. Dann gibt es noch die Gasthäuser, aber die sind nur für Adlige.«

»Ich bin von Adel!«
»Oh, verzeiht, das hatte ich völlig vergessen«, höhnte Ian. »Dann werden wir selbstverständlich in einen Wirtshof gehen!«
»Wie viel Geld hast du?«, fragte Trix.
Da Ian sich mit der Antwort Zeit ließ, gab Trix ihm einen sanften Tritt. »Drei Silberlinge«, antwortete Ian. »Die reichen eine Weile.«
»Genau wie ich. Ich hab auch drei Silberlinge«, sagte Trix. Den Beutel von Gris verschwieg er lieber. »Habt ihr das Geld zusammen mit den Kleidern bekommen?«
»Das war in den Hosentaschen! Stell dir mal vor, die haben nicht mal die Taschen kontrolliert, die Blödmänner!« Trix seufzte. Herzog Gris hatte wirklich nicht gegeizt.
»Lass mal was über die Ahnen der Co-Herzöge Solier und Gris hören«, sagte er.
»Weshalb sollte ich!«, sagte Ian verschlagen. »Wo du doch selbst ein Solier bist!«
»Und du solltest etwas von den Ahnen wissen – wenn du schon Knappe eines Soliers sein willst!«
»Im Jahr siebenhundertundfünf kam eine Karawane aus dem Fürstentum Dillon an den Oberlauf des Flusses Fern in den Grauen Bergen. Sie wurde von dem reichen Kaufmann Kron Gris angeführt, Hauptmann der Wache war Sei Solier. Und obwohl es in den Grauen Bergen kein Gold gab, gefiel ihnen das Land und sie gründeten das Co-Herzogtum Solier und Gris.«
Die Gründung erfolgte in Wahrheit, wie Trix wusste, erst knapp ein halbes Jahrhundert später und ging auf den Sohn von Sei Solier und die Tochter von Kron Gris zurück. Der König verlieh schließlich nicht jedem dahergelaufenen Abenteurer einen Titel! Aber nachdem beide Familien ihm lange genug Steuern gezahlt hatten und seinen Truppen zweimal zu Hilfe gekommen waren …
»Weiter«, befahl Trix. Etwas über seine Verwandten zu wissen (und alle Adligen sind miteinander verwandt) ist nicht nur ein Gebot der Höflichkeit, sondern auch ausgesprochen nützlich. Wen kann man richtig kränken, indem man ihm bei einer Feier nur Fisch vorsetzt? Wem schmeichelt man am besten, indem man an das einzige Turnier erinnert, das er je gewonnen hat? Trix kannte sich da bestens aus, denn er hatte nicht nur dem Chronisten gelauscht, sondern auch viele alte Chroniken gelesen. Und sein Knappe sollte ihm keine allzu große Schande machen. »Und was weißt du über den Dritten Großen Krieg?«
Gegen fünf Uhr Nachmittag sahen sie das Schloss. Trix stellte sich an den Bug und schirmte die Augen mit der Hand gegen die grelle Sonne ab. Das Schloss war recht klein, die Mauern nur auf der Landseite hoch, am Ufer aber niedrig. Immerhin wiesen sie etliche Schießscharten auf. Über dem Hauptturm flatterte eine Fahne: zwei goldene Fische auf blauem Grund.
»Und, wem gehört das Schloss?«, fragte Ian.
»Thor Galan, dem Fischerbaron«, antwortete Trix. »Auf besonderen Befehl von Fürst Dillon dem Belehrenden wurden die Mauern des Schlosses auf der Flussseite um drei Viertel abgetragen. Damit sie nicht höher sind als die Masten der fürstlichen Schiffe …«
Ian schnaubte abfällig.
»Gehen wir an Land!«, entschied Trix. »Der Fischerbaron ist ein guter Mann, das sagen alle. Ruder zum Ufer!«
»Was glaubst du, was ich hier mache?!«, brummte Ian. »Meine Hände sind schon ganz wund!«
»Ein Ritter hat seinem Souverän nicht zu widersprechen! Ja, er darf nicht einmal durch einen schmerzlichen Gesichtsausdruck verraten, wie sehr er sich abmüht.« Trix inspizierte seine Kleidung: Eine Jacke ohne Knöpfe, zerrissene Hosen … »Zieh deine Hosen aus!«
»Was?«
»Ich muss würdevoll aussehen. Und deine Hosen sind sauberer.«
»Soll ich etwa mit nacktem Hintern zum Schloss?«
»Zieh sie aus, du kannst meine haben!«
Als die beiden die Hosen tauschten, wäre das Boot beinahe am Schloss vorbeigefahren. Notgedrungen musste Trix selbst zum Ruder greifen. Zu zweit schafften sie es dann aber zu dem langen, hölzernen Steg.
An Land war es fürchterlich heiß, denn der Fluss sorgte nicht für Abkühlung, sondern brachte nur schwüle Luft. Unter einem Reetdach saßen ein paar Wachposten und beobachteten gelangweilt die Jungen. Niemand rührte sich, weder um sie zu begrüßen noch um sie fortzujagen.
Trix und Ian kletterten auf die dunkel-nassen Holzplanken. Ian machte sich daran, das Boot zu vertäuen.
»He!«, rief einer der Männer, ein junger Kerl, der sich nun erhob und angetrottet kam. »Was fällt euch ein! Das kostet zwei Kupferlinge!«
Ian hielt in der Bewegung inne und linste zu Trix hinüber.
»Wofür das?«, empörte sich Trix. »Laut Befehl Seiner Majestät des Königs Marcel ist das Land zwei Schritt hinterm Ufer königliches Eigentum! Und jeder ehrliche Bewohner darf anlegen, wo er will!«
»Bist ja ein echter Professor!«, lachte der Mann. »Seht euch doch mal das gelehrte Pack von heute an, Leute!«
»Der Knüppel ist für die noch zu wenig!«, brummte ein anderer.
»Anlegen«, sagte der erste Mann nun in ernstem Ton, »ist erlaubt. Da hast du recht, Junge. Aber der Steg ist das persönliche Eigentum von Baron Galan. Wenn du dein Boot daran festbindest, kostet das zwei Kupferlinge pro Tag.«
»Aber ihr könnt das Boot natürlich umsonst auf dem Wasser treiben lassen!«, fügte sein Kamerad hämisch hinzu.
Trix kramte in der Tasche und holte einen Silberling heraus.
Die Männer sagten kein Wort.
»Das Wechselgeld«, verlangte Trix.
»Das …«, stammelte der Mann. »Hast du es nicht anders?«
Trix holte ein Goldstück heraus.
Drei weitere Wachposten kamen zum Boot herunter. In ihren Augen funkelte Gier, aber auch Angst. Was waren das für Jungen, die ein Goldstück in der Tasche trugen? Ob man denen besser keine Schwierigkeiten machte?
»Vertäu das Boot! Aber ordentlich!«, verlangte Trix, während er dem Mann die Münze vor die Füße schnippte. »Und du«, er wandte sich dem nächstbesten Posten zu, »du bringst uns jetzt zum edlen Thor Galan.«
Jetzt musterten die Männer die beiden Jungen mit furchtsamem Blick. Ihnen war endlich aufgefallen, dass Trix wie ein Adliger sprach und seine Kleidung wenn auch schmutzig, so doch aus kostbarem Stoff war.
»Wir bitten um Vergebung«, sagte der Mann, als er die Münze aufhob und Trix zurückgab. »Die Gäste des Barons müssen selbstverständlich nicht bezahlen. Wen soll ich melden?«
»Trix Solier, Erbe des Co-Herzogs Solier«, antwortete Trix. »Mit seinem treuen Knappen Ian, Chevalier des Ruders.«
Der Soldat machte große Augen. Anscheinend waren die Gerüchte bereits bis hierher vorgedrungen.
»Wir bitten um Vergebung, Eure Co-Erlaucht«, sagte er.
»Ihr werdet unverzüglich gemeldet. He, Hamster, mach dem Herrn Baron Meldung! Rasch!«
Ein rundlicher Mann erhob sich und trabte, mit den bronzenen Brustplatten seines Sommerpanzers klappernd, zum Schloss. Die anderen nahmen Haltung an.
»Wollt Ihr vielleicht …«, setzte der Anführer an, »eine Erfrischung? Ein Bier?«
Na, schoss es Trix durch den Kopf, der wird bestimmt nicht lange bei der Wache bleiben. Der wird gar nicht so schnell gucken können, wie er Karriere als Lakai macht. Nach einem kurzen Blick auf den ungebrannten Tonkrug, der im Schatten unter dem Reetdach lockte, antwortete Trix würdevoll: »Solange die Trauer über meine edlen Eltern noch frisch ist, vermag ich mich nicht den Freuden des Lebens zu überlassen.«
An den Gesichtern der Soldaten konnte er ablesen, dass seine Worte den nötigen Eindruck machten. Ließ sich das noch steigern? Vielleicht, indem er von seiner heroischen Flucht aus der Gefangenschaft erzählte? Aber Flucht ist kein sonderlich heldenhaftes Verhalten, außerdem war er nicht geflohen. Überhaupt wäre es einfachen Soldaten gegenüber zu viel der Ehre gewesen.
Zum Glück war Galans Schloss wirklich nicht sehr groß. Der rundliche Soldat kehrte bereits zurück, wobei er wild mit den Armen fuchtelte. Etwa zehn Schritt von ihnen entfernt wurde er langsamer, atmete durch und verkündete feierlich: »Auf Befehl Seiner Durchlaucht, dem hochwohlgeborenen Baron Galan …«
Ian hielt sich, wie es sich für einen anständigen Knappen gehört, hinter Trix – der aber dennoch spürte, dass sein neuer Freund am liebsten zurück ins Boot gesprungen wäre.
»… sind Seiner Co-Durchlaucht Trix sowie dem Knappen Ian Gastfreundschaft und Erholung innerhalb der Schlossmauern anzubieten!« Nachdem er Luft geholt hatte, ergänzte er: »Ich habe Befehl, Euch mit aller Höflichkeit in das große Gästezimmer zu eskortieren und Euch ein Bad zu richten. Der Baron erwartet Euch zum Abendessen.«
Bis auf das Wort »eskortieren« gefiel Trix, was er gehört hatte. In Chroniken wurde man nämlich allzu oft ins Gefängnis oder aufs Schafott eskortiert.
Mit aller Höflichkeit, versteht sich.
Ian stapfte von der Wand mit dem Fenster zur Wand mit der Tür. »Pah!«, rief er. »Acht Schritt! Wie sieht denn bei denen das kleine Gästezimmer aus, wenn das hier das große ist?«
»Das ist noch kleiner«, versicherte Trix. »Das hier ist das große, ganz bestimmt. Vor drei Jahren, als der alte Baron Dillon noch lebte, waren wir einmal zu einem abendlichen Gelage hier. Oder war es vor vier Jahren?«
»Und da musstet ihr euch alle in dieses Zimmer quetschen?«, fragte Ian ungläubig.
»So viele waren wir ja nicht. Meine Eltern haben in dem Bett geschlafen, ich auf der Bank vorm Fenster.«
Ian warf einen zweifelnden Blick auf die Bank.
»Damals war ich doch noch kleiner, du Holzkopf. Der Hauptmann der Wache hat an der Tür geschlafen, die Dienerschaft im kleinen Gästezimmer. Das Gesinde im Hof und im Stall …«
Jemand klopfte an die Tür, wartete mit dem Öffnen aber nicht, bis er dazu aufgefordert wurde. Zwei kräftige Lakaien in ausgeblichenen Livreen – erhabenes Gelb auf edlem Blau, die Farben des Barons – kamen herein. Sie schleppten einen gewaltigen Holzzuber mit heißem Wasser. Ihnen folgte eine strenge, nicht mehr junge Frau, die zwei Leinentücher und eine Schale mit Kräuterseife brachte.
Dass man ihnen die gebührende Ehre erwies, ließ Trix Mut fassen.
Sobald die Diener das Zimmer wieder verlassen hatten, zog er sich aus und stieg in den Zuber.
»Und ich?«, fragte Ian beleidigt.
»Du hast doch heute schon gebadet. Oder hast du das vergessen? Und überhaupt wäscht sich ein Knappe immer erst nach seinem Herrn.«
Ian nuschelte etwas davon, dass er sich, gerade weil er heute schon gebadet habe, als Erster waschen müsse, setzte sich ans Fenster und schaute in den Schlosshof hinaus.
Trix wusch sich und seifte sich mit besonderer Freude den Kopf ein. Obwohl er es für die Aufgabe des Knappen hielt, dem Herrn den Schaum abzuspülen, verzichtete er darauf, Ian einen entsprechenden Befehl zu erteilen, und griff selbst nach der Kanne. Letztlich war Ian ein unerfahrener Knappe, niederer Herkunft und deshalb von Natur aus aufsässig.
Schließlich trocknete er sich mit dem groben, aber sauberen Tuch ab und zog sich an. »Du kannst dich jetzt waschen, mein treuer Knappe«, sagte er.
Misstrauisch betrachtete Ian das mit schmutzigem Seifenschaum bedeckte Wasser. Er tauchte einen Finger in den Zuber, musterte ihn gründlich und wischte ihn an den Hosen ab. »Werd mich wohl doch nicht waschen«, erklärte er. »Hab ich ja heute schon hinter mir. Und sich zweimal am Tag zu waschen, das bringt Unglück.«
»Wie du meinst.« Trix legte es nicht auf einen Streit an, ihm konnte es nur recht sein, wenn der Knappe schmutziger war als sein Herr. »Bei dem feierlichen Abendessen zu meinen Ehren stehst du hinter mir. Wenn ich die rechte Hand hebe, legst du mir die Serviette hinein. Wenn ich dir den Teller hinhalte, darfst du die Reste aufessen, bevor du ihn an den Diener weiterreichst. Und vergiss ja nicht, mir Wein einzuschenken. Der Becher muss immer voll sein.«
»Verstanden«, sagte Ian traurig.
»Keine Angst«, beruhigte ihn Trix. »Ich esse nur die Hälfte und gebe dir dann den Teller. Und bevor du Wein nachschenkst, darfst du den Rest aus dem Becher austrinken. Ich werde sagen, das sei ein Zeichen meiner besonderen Güte.«
Das hörte sich schon besser an, fand Ian.
Der Fischerbaron hatte sich nicht verändert, seit Trix mit seinen Eltern im Schloss zu Besuch gewesen war. Nur sein Bauch war noch runder, sein Gesicht röter, und die Nase überzog ein rotes Netz aus kleinen Adern. Galan saß auf einem vergoldeten Holzthron. Die kleine Baronenkrone, ein goldener Reif mit einem einzigen roten Stein, hatte er gerade abgenommen, um sich den Schweiß von der Stirn zu wischen.
Der Blick des Barons war noch immer fest, klug und wach. Als er kurz zu den Jungen, die vor dem Thron standen, hinsah, wusste Trix, dass er ihn erkannt hatte.
Er hatte ihn erkannt – aber nicht angesprochen.
Der Baron und seine (ebenfalls schweigende) Familie hatten an einem bescheidenen Tisch Platz genommen, der schon für das Abendessen gedeckt war. Die Baronin war eine magere Frau mit langer Nase, die das schwarze Haar zu einem glatten Knoten aufgesteckt hatte. Die beiden mittleren Kinder, ein Sohn und eine Tochter, waren zehn und sieben Jahre alt. Die älteren Kinder dienten als Knappen oder Pagen bei Nachbarbaronen, die jüngeren wurden von den Kinderfrauen gefüttert und durften nicht mit am Tisch sitzen. Schließlich waren noch die beiden jüngeren Brüder des Barons anwesend, ebenfalls dicke Herren, die gern tranken, allerdings aus Mangel an Land und Geld stets finster dreinblickten. Der Hauptmann der Wache, ein tapferer Soldat voller Narben, trug eine schlichte Rüstung und zuckte in einem fort nervös mit dem rechten Lid.
Einen Zauberer hatte der Fischerbaron nicht. Zauberer lebten nicht gern in den armen Schlössern kleiner Barone. Und das Schloss war arm. Die eingestaubten Mosaikfenster ließen kaum Licht durch, vom Thron blätterte das feine Blattgold ab, die Teppiche am Boden waren zerschlissen, in den Kerzenhaltern brannte nur je eine Kerze, noch dazu eine aus Talg, nicht aus Wachs.
Thor Galan ließ sich Zeit. Er befeuchtete sich die Lippen und schielte zu seiner Frau hinüber. Er hob den Blick an die verrußte Decke, anschließend starrte er auf die Spitzen seiner Schuhe.
Trix wartete. Entweder würde Galan ihn anerkennen oder als Usurpator anklagen. Oder nein: Wenn er ihn nicht anerkannte, würde er, Trix, die Peitsche zu spüren kriegen.
Plötzlich lächelte der Fischerbaron, sein Gesicht erstrahlte – und es wurde sofort klar, warum er der »gute Baron« hieß.
»Trix! Trix Solier, mein Junge! Du lebst!«
Trix seufzte erleichtert und bemerkte erst jetzt, dass seine Hände feucht von Schweiß waren.
Der Baron erhob sich. »Und wer ist das?«
»Der getreue Knappe Ian«, antwortete Trix.
»Was für ein würdiger Knappe!«, sagte der Baron. »Er lässt seinen Herrn nicht im Stich. Das ist ein ruhmreiches Verhalten, das auch einem erwachsenen Manne von adligem Blut gut zu Gesicht stünde … Kommt her, meine Kinder!«
Trix und Ian traten vor den Baron. Dieser schloss sie in die Arme und gab jedem von ihnen einen Kuss. Der Baron roch nach Wein, Knoblauch und Hundezwinger.
»Wir wollen die Rettung des edlen Trix feiern!«, verkündete der Baron. »Kerzen! Wein! Noch ein Huhn und einen Teller!«
Trix sah Ian triumphierend an und zwinkerte ihm zu.
»Wir werden sehen, wie wir dir helfen können«, sagte Galan und kniff Ian in die Wange. »Wie du gewachsen bist, du Lauselümmel! Aber ich erkenne das edle Blut der Solier!«
»Eure Durchlaucht!«, sagte Trix empört. »Baron …«
Die kräftigen Finger des Barons legten sich ihm sanft in den Nacken.
»Danke mir nicht, treuer Knappe«, sagte der Baron lächelnd. »Ich werde alles tun, um deinem Herrn zu helfen.«
Ian warf Trix einen verzweifelten Blick zu.
»Dir hat’s wohl die Sprache verschlagen, was, Trix«, wandte sich der Baron an Ian, wobei er die Finger nicht vom Nacken des echten Trix nahm. »Nur nicht so schüchtern!«
»Ich bin Eurer Durchlaucht für die versprochene Hilfe dankbar«, murmelte Ian. Er linste zu Trix hinüber. »Aber …«
»Wein für den edlen Trix!«, brüllte der Baron und knuffte Ian.
Der brachte schon wieder kein Wort heraus. Trix war ohnehin sprachlos. Der Baron konnte sie doch nicht verwechseln! Nicht, nachdem er ihn so angesehen hatte!
»Nachher«, flüsterte ihm der Baron ins Ohr. »Nach dem Essen reden wir über alles!«
Er schickte die Jungen ans Ende des Tischs. Wie im Traum stellte sich Trix hinter Ian. Der Diener drückte Ian einen Becher mit Wein in die Hand und stellte einen Holzteller mit Brathähnchen vor ihn. Ian drehte sich zu Trix um. »Das wollte ich nicht!«, flüsterte er mit panischer Stimme. »Das ist nicht meine Schuld!«
Trix hatte die Sache inzwischen jedoch durchschaut. Der vorsichtige Galan traute nicht mal seinen eigenen Leuten über den Weg und wollte ihn, Trix, vor einem Meuchelmörder schützen! Deshalb musste Ian sich für seinen Herrn ausgeben, deshalb musste Trix ihn bei Tisch bedienen. Genau wie in der Geschichte mit Granis, dem Ritter von Strick und Stock, dem die Ehre zuteilgeworden war, Dekaran dem Weisen als Knappe zu dienen und an seiner Stelle den qualvollen Tod durch vier Pferde zu erdulden: einen Rotschimmel, einen Rappen, einen Schecken und einen Goldfuchs. Danach hatte Dekaran, der derweil den Knappen gespielt hatte, die Gebeine von Granis in sein Stammschloss bringen lassen, seinen Vasallen von gar wundersamer Rettung erzählt, eine neue Armee um sich geschart und sich sofort für den Tod des tapferen Knappen rächen wollen, wenn nicht leider gerade eine Choleraepidemie ausgebrochen wäre.
»Hier!«, flüsterte Ian und reichte Trix einen halb leeren Becher. »Willst du auch Huhn?«
Aus seinen Überlegungen gerissen, trank Trix gierig den leichten Wein. Verstohlen blickte er sich um. Niemand achtete auf sie, offenbar weil Galan selbst das nicht tat, denn er war voll und ganz damit beschäftigt, das Maul eines jungen Windhundes, der aus dem Hundezwinger gebracht worden war, zu inspizieren. Mit dem Gebiss zufrieden, strahlte er übers ganze Gesicht. Einen zweiten Welpen würdigte Galan keines Blickes, sondern befahl gleich, ihn den Förstern zu überlassen – der Baron war nicht ohne Grund für seine Güte bekannt: Jeder andere hätte befohlen, den Rassehund zu ertränken, anstatt das Tier den Dienern zu schenken.
»Gib mir die Keule!«, verlangte Trix. »Und Brot! Weißes!«
Falls jemandem auffiel, dass der wie durch ein Wunder gerettete Co-Herzog seinen Knappen mit allzu guten Happen bedachte, verlor er kein Wort darüber, sodass Trix seinen Hunger stillen konnte.
Einmal brachte der Baron einen Toast aus, aber nicht auf Trix oder seine toten Eltern, sondern »auf die Gerechtigkeit!«. Trix redete sich zwar ein, der Toast gelte auch seiner Rettung, wurde mit einem Mal aber ganz traurig. Das Essen zog sich hin, obwohl nach dem Huhn kein weiterer Gang folgte. Die Kinder wurden irgendwann hinausgebracht, die Erwachsenen tranken Wein. Trix und Ian schienen zwischen Kinder und Erwachsene geraten: Niemand jagte sie fort, es schenkte ihnen aber auch niemand Wein nach. Erst als Ian laut gähnte, nahm ihn der Baron wieder zur Kenntnis.
»Unsere jungen Gäste sind müde«, erklärte er feierlich. »Ligar, bring sie ins große Gästezimmer!«
Der Hauptmann der Wache nickte seinem Herrn zu (anscheinend ging es beim abendlichen Gelage ziemlich locker zu) und drehte sich zu den Jungen um. Ian sprang erleichtert auf und Trix konnte sich endlich die Beine vertreten. Stocksteif auf der Stelle zu stehen strengt nämlich viel mehr an als ein langer Fußmarsch.
»Ich danke Euch, Eure Durchlaucht!« Wein und Essen hatten Ian kühn gemacht, er spielte die Rolle des CoHerzogs jetzt schon viel überzeugender. »Vor dem Einschlafen werde ich zum Herrn beten, damit er Euch für Eure Gastfreundschaft belohnt!«
Trix guckte immer finsterer drein, verlor jedoch kein Wort.
Ligar, der hinter den Jungen zur Tür ging, murmelte aber: »Gut gesprochen – für eine Waise von niederem Stand.«
Daraufhin sah Trix Ligar verstohlen an. Sie hatten den Bankettsaal bereits verlassen und gingen einen dunklen Gang hinunter. Das Mondlicht, das durch die schmalen Fenster und Schießscharten fiel, sorgte dafür, dass sie nirgends anstießen. Um richtig gut sehen zu können, hätten sie eine Kerze gebraucht, aber die Diener des Barons waren offenbar daran gewöhnt, ohne diesen Luxus auszukommen.
Das feuchte Schilfrohr, mit dem der Fußboden ausgelegt war, gab schmatzende Geräusche von sich. Nach Trix’ Dafürhalten hätte es längst ausgetauscht werden müssen. Was ja wohl auch kein Problem sein dürfte, bei einem Schloss direkt am Fluss! Aber entweder sparte der Baron sogar am Ried, oder es war ihm völlig egal, was unter seinen Füßen lag: frisches grünes Schilf oder ein Brei aus Dreck und faulem Holz.
»Ihr habt mich also erkannt, Hauptmann?«, fragte Trix.
»Als der Co-Herzog Solier mit seiner Familie unser Schloss beehrte, war ich die rechte Hand des damaligen Hauptmanns«, antwortete Ligar ausweichend.
»Hat der Baron … mich Knappe genannt, um mich zu schützen?«
»Kann sein.« Ligar runzelte das narbenreiche Gesicht. »Der Baron ist klug. Viel klüger, als seine Nachbarn glauben.« Er verstummte, offenbar wollte er sich nicht verplappern. Als sie das Gästezimmer erreicht hatten, fügte er allerdings hinzu: »Und viel ärmer. Fünf Jahre schon haben wir nichts als Pech. Räuber kommen aus den Bergen und rauben die Karawanen aus, denen der Baron Schutz versprochen hat. Zwei Magier haben bei einem Streit eine Silbermine verschüttet und einen wertvollen Sandelholzwald abgefackelt. Dann noch Dürre, Überschwemmung und die königlichen Steuereintreiber! Aber der Baron ist klug.«
Er schubste die Jungen leicht gegen die Tür und wartete, bis sie im Zimmer waren und die Riegel von innen vorgelegt hatten. Erst dann ging er wieder.

Als Erstes tastete Trix auf dem Tisch nach dem Kerzenhalter und einer geschnitzten Schale mit Schwefelhölzern. So weit ging die Sparsamkeit des Barons doch nicht, dass seine Gäste im Dunkeln hocken mussten. Beim dritten Anlauf – die neumodischen Hölzer brachen ständig, zischten, verglommen und verbreiteten stinkenden Schwefelrauch, wollten aber auf keinen Fall brennen – schaffte er es, die Kerzen anzuzünden.
Verärgert blickte er Ian an. »Darf ich mich in Anwesenheit Seiner Durchlaucht setzen?«

»Was kann ich denn dafür?«, fragte Ian aufgebracht. »Habe ich mich etwa um die Rolle gerissen?! Das haben wir alles dem Baron zu verdanken!«

Dagegen ließ sich schwerlich etwas sagen.
»Der Erbe des Co-Herzogs bin ich«, erinnerte ihn Trix. »Weißt du, warum der Baron dich Trix genannt hat? Damit die Meuchelmörder, falls es solche unter der Dienerschaft gibt, dich töten und ich davonkomme.«
»Aber ich will nicht ermordet werden!«, jammerte Ian. »Selbst wenn du dann davonkommst!«
»Hohlkopf! Für seinen Herrn zu sterben ist eine Ehre!«
»Aber Ehre interessiert mich nicht!« Ian ging vorsichtshalber von der Tür weg.
»Jetzt lässt sich das nicht mehr ändern.« Trix zuckte die Achseln. Er sah aufs Bett. »Wahrscheinlich sollte ich lieber auf der Bank schlafen. Und du im Bett. Falls es in der Wand eine geheime Öffnung gibt, durch die eine Giftnatter ins Bett kriechen kann. Oder in der Decke ein Loch, durch das man dem Gast geschmolzenes Pech auf den Kopf gießt. Warum bist du denn so bleich?«
Da klopfte jemand an die Tür, und Ian wechselte prompt die Farbe, von Weiß zu Rot. »Mach nicht auf!«, flüsterte er. »Trix, bitte!«
Trix schlich auf Zehenspitzen zur Tür. Er lauschte. »Wer ist da?«, fragte er leise.
»Thor Galan«, antwortete eine harte Stimme. »Öffne, Trix!«
Trix sah seinen Knappen an, breitete die Arme aus und schob den Riegel zurück.
Es war wirklich der Baron. In der einen Hand hielt er einen Kerzenhalter mit fünf Kerzen, in der anderen eine Flasche. Der Wein, den er beim Essen getrunken hatte, hatte sein Gesicht gerötet, trotzdem war Galan erstaunlich munter. Kaum war er im Zimmer, schloss er die Tür hinter sich, gab Ian den Kerzenhalter und die Flasche und schloss Trix fest in die Arme. Der keuchte auf. Gleich darauf hielt der Baron den Jungen ein Stück von sich und sah ihm ins Gesicht. »Ich erkenne dich«, sagte er. »Ich erkenne den Adel. Ich bin froh, dass du am Leben bist, mein Junge.«
Trix seufzte erleichtert. Er warf Ian einen stolzen Blick zu und sagte: »Meine Eltern sind tot. Der gemeine Co-Herzog Gris …«
»Ich weiß.« Der Baron setzte sich schnaufend an den Tisch. Er schielte zu Ian hinüber und brummte: »Was stehst du rum, Knappe? Gieß den Herren Wein ein!«
Ian machte sich hektisch auf die Suche nach Bechern.
»Dein Vater war immer viel zu romantisch, Trix«, fuhr der Baron fort. »Die Romantik wäre eine wunderbare Eigenschaft, wenn man es dabei nicht an Wachsamkeit mangeln ließe. Aber deine Mutter hat mich überrascht. Gift zu trinken, sich einen Dolch in den Leib zu rammen und aus dem Fenster zu springen! Das nenne ich edles Blut!«
»Erdolcht hat sie sich auch noch?«, fragte Trix. Ian hatte endlich zwei Zinnbecher gefunden und goss den beiden Wein ein.
»Also mit dem Dolch, da hat sie sich nur gekratzt.« Galan runzelte die Stirn. »Aber alle Formalitäten eines Hohen Todes hat sie beachtet. Drei edle Arten, sich das Leben zu nehmen, durchgeführt in der richtigen Reihenfolge. Sie hat meinen Respekt. Ich hätte mich nicht aus dem Fenster gestürzt, ich habe Höhenangst … Also, Trix, auf deine Gesundheit!«
Sie tranken vom Wein, und selbst Trix mit seiner geringen Erfahrung fiel auf, dass der Inhalt dieser Flasche wesentlich besser war als der Wein beim Essen.
»Was gedenkst du jetzt zu tun, junger Mann?« Der Baron wischte sich über den Bart und sah Trix neugierig an.
»Ich will den Regenten Hass um Hilfe bitten«, sagte Trix. »In meiner unendlichen Dankbarkeit würde ich Dillon die Grenzgebiete schenken, um die es so lange Streit gab …«
»Meinst du vielleicht die Gebiete, die der hochverehrte Herzog Gris heute Morgen Dillon übereignet hat?«, fragte der Baron. »Bei der Gelegenheit hat er übrigens verlautbaren lassen, allein die Sturheit des toten Mitherrschers habe ihn daran gehindert, den Streit schon früher beizulegen.«
Trix’ Miene verfinsterte sich. Trotzig reckte er den Kopf in die Höhe. »Ich werde schon etwas finden, was ich Dillon anbieten kann! Es sind edle Menschen, die sich der Willkür widersetzen werden.«
»Der Regent Hass ist nicht sonderlich edel. Er ist gierig und klug, aber nicht edel.« Galan nahm einen weiteren Schluck Wein. »Und die Prinzessin Tiana hat noch nichts zu sagen. Und wenn die Heiratspläne, die der Regent für sie schmiedet, in Erfüllung gehen, wird das auch so bleiben.«
Der Baron holte aus der Tasche seines Wamses einen großen grünen Apfel, rieb ihn am Ärmel ab und teilte ihn demonstrativ in zwei Teile. Die eine Hälfte gab er Trix, in die andere biss er selbst hinein.
»Aber was soll ich dann tun?«, fragte Trix.
»Nichts«, antwortete der Baron. »Kein Baron wird es wagen, dir zu helfen. Dafür ist Hass zu bedeutend. An König Marcel kommst du nicht ran, abgesehen davon wird er sich nicht über Hass hinwegsetzen und in kleine Streitereien einmischen.«
»Aber Ihr habt mich doch auch anerkannt!«, sagte Trix. »Baron, alle wissen, dass Ihr ein kluger Mann seid, man wird Eurem Beispiel folgen.«
»Ich bin kein Dummkopf, das stimmt«, erwiderte der Baron. »Iss deinen Apfel, Trix. Du bist es nicht gewöhnt, Wein zu trinken – und meiner ist stark. Aber ich habe nicht dich anerkannt, sondern deinen Gefährten. Du bist aus dem Waisenhaus, mein Junge?«
»Ja«, sagte Ian, der leise an den Tisch herangetreten war. »Ich bin der Knappe, ich wollte mich nicht für Trix ausgeben.«
»Das wirst du müssen.« Der Baron warf den Apfelrest weg. »Es würde mich teuer zu stehen kommen, wenn ich dir helfen würde, Trix. Wenn Gris erfährt, dass ich den echten Erben bei mir aufgenommen habe, muss ich mich auf einiges gefasst machen. Gegen seine Armee bin ich machtlos. Vergiss auch die Meuchelmörder nicht oder die Zauberer, die Unheil wirken. Angeblich steht Gris sogar mit dem Teufel im Bunde. Deshalb bin ich gut beraten, deinen Gefährten aufzunehmen und so zu tun, als hielte ich ihn für den echten Trix.«
»Wieso das?«, fragte Trix.
»Wozu hast du eigentlich einen Kopf!« Der Baron schien etwas ungehalten über Trix’ Begriffsstutzigkeit. »Ein falscher Trix bedeutet für Gris keine echte Gefahr, ich aber kann ihn mit etwas Geschick als Trumpf ausspielen, sodass Gris sich auf ein paar kleine Kompromisse einlassen muss. Wir streiten uns da um einige Auen …« Der Baron winkte kurz mit der Hand. »Aber das tut nichts zur Sache. Irgendetwas werde ich schon für mich rausschlagen. Dein Knappe kann gern ein halbes Jahr bei uns bleiben, von mir aus auch ein ganzes.«
»Und dann?«, fragte Ian verängstigt.
»Keine Angst!« Der Baron lächelte. »Sobald Gris auf meinen Vorschlag eingeht, werde ich verkünden, dass du bloß ein lausiger Herumtreiber bist. Der Form halber wird man dich auspeitschen, aber ich werde den Folterknecht bitten, es nicht zu übertreiben. Wenn du danach wiederhergestellt bist, gebe ich dich bei einem guten Meister in die Lehre. Oder du kommst in meinem Hundezwinger unter. Magst du Hunde?«
»Sehr.« Ian strahlte.
»Wunderbar«, sagte der Baron. »Dann hätten wir das geklärt.«
»Und ich?«, jammerte Trix.
»Richtig, was machen wir mit dir«, sagte der Baron. »Glaube mir, Trix, wenn ich die Möglichkeit hätte, dir zu helfen, würde ich das tun. Aber die habe ich nicht. Deshalb …«
Trix wartete ängstlich, was nun kommen würde. Ian, der hinter Galan stand, zuckte ratlos mit den Schultern.
»Deshalb werde ich dir Proviant geben, damit steigt du in dein Boot und fährst weiter. Am besten nach Dillon. Das ist eine große und reiche Stadt, wo ein kluger Waisenjunge immer Arbeit findet. Abgesehen davon werde ich dir einen Empfehlungsbrief mitgeben. Darin heißt es, du seist der uneheliche Sohn eines Verwandten von mir. Wer will, kann es sogar so verstehen, dass du mein Neffe bist. Du kannst lesen und schreiben und noch ein paar andere nützliche Dinge. Der Brief ist schon in Arbeit. Damit kommst du bei jedem Kaufmann unter, glaub mir. Der Rest hängt von dir ab. Du verdienst Geld, steigst als Kompagnon in ein Geschäft ein, fährst zur See, baust ein Haus, heiratest die Tochter deines Seniorpartners … Am besten suchst du dir einen verwitweten Kaufmann ohne Söhne, dafür aber mit hübschen Töchtern. Ich empfehle dir, die jüngste zu wählen, die werden in der Regel am meisten geliebt und verwöhnt. In zwanzig, dreißig Jahren bist du so reich, dass du bei mir, dann einem Greis, jederzeit unaufgefordert hereinplatzen kannst.«
Die selbstsichere Stimme des Barons hatte auf Trix eine einlullende Wirkung, fast als verstünde der Mann etwas von Zauberei. Mit offenem Mund starrte Trix den Baron an. Durch seinen Kopf zogen wirre Bilder: die Lehre in einem Laden für Kräuter; ein blendend blauer Himmel in wilden, heißen Ländern; erfolgreiche Geschäfte; ein einstöckiges Steinhaus mit Garten und einem Wasserbecken; eine hübsche junge Frau und eine eigene Kutsche …
»Aber was wird dann aus meiner Rache?«, fragte Trix. »Ich will den Thron meines Vaters zurück! Ich bin kein Kaufmann, ich bin der Nachfahre kühner Ritter!«
»Ein Ritter, ein Kaufmann – was spielt das für eine Rolle?«, rief Galan. »Mit einem Sack Gold kannst du mehr Menschen töten als mit Lanze und Schwert. Gris stammt von Kaufleuten ab und er hat deinen Vater nach Strich und Faden reingelegt.«
»Aber ich habe geschworen, mich zu rächen!«, knurrte Trix.
»Und ich habe in meiner Jugend geschworen, Lunida Solier zu heiraten«, hielt Galan grinsend dagegen. »Ja und? Gleich bringt dich jemand zum Steg hinunter, setzt dich ins Boot und drückt dir den Empfehlungsbrief in die Hand. Mir bleibt nichts, als dir eine gute Reise zu wünschen!«
Trix schwieg.
»Du hältst mich für ungerecht?«, fragte der Baron sanft. »Du naiver Junge! Ich bin klug, gut und taktvoll. Ein anderer an meiner Stelle hätte dich im Fluss ertränkt. Oder, wenn er sehr dumm ist, an Gris ausgeliefert.«
»Warum muss man dafür sehr dumm sein?«, fragte Trix.
»Ich glaube nicht, dass du geflohen bist. Gris hat dich wahrscheinlich laufen lassen. Bestimmt führt er irgendwas im Schilde.« Der Baron kniff die Augen zusammen. »Hör mal, du wirst doch jetzt nicht weinen! Du bist fast erwachsen, du solltest deine Gefühle beherrschen. Glaubst du, für mich ist das einfach? Aber heule ich? Eben!«
Jemand klopfte an die Tür. Auf eine Geste des Barons hin öffnete Ian. Es war die Baronin, die eine versiegelte Schriftrolle in der Hand hielt. »Ich bin fertig«, sagte sie kalt, ohne die Jungen eines Blickes zu würdigen. »Für wen sollte ich das schreiben?«
»Für Trix«, sagte der Baron fröhlich. »Für den echten. Der, der den Knappen mimt.«
»Das Äußere habe ich ohnehin nicht beschrieben«, erklärte die Frau gleichgültig. Sie reichte dem Baron die Rolle. Mit einem Blick auf die Flasche murmelte sie: »Trink nicht wie ein Schwein, sonst musst du bei den Dienern schlafen!«
»Ach ja, die Diener …«, sagte der Baron, sobald die Tür hinter der Baronin ins Schloss fiel. »Ich bring dich besser selbst zum Boot, Trix.«
»Nicht einmal über Nacht darf ich bleiben?«, fragte Trix empört. »Nennt Ihr das vielleicht Gastfreundschaft?«
Seufzend schüttelte der Baron den Kopf. Er gab Trix einen leichten Klaps in den Nacken. »Er ist ein undankbarer Junge, oder?«, wandte er sich an Ian. »Trix! Stell meine Geduld nicht auf die Probe! Komm!«
»Darf ich Trix … ich meine, Ian, mit zum Boot bringen?«, fragte Ian plötzlich.
Der Baron sah ihn aufmerksam an. »Du bist nicht dumm«, bemerkte er, während er den Kerzenhalter vom Tisch nahm. »Auf deine Art sogar ehrlich. Natürlich kannst du mitkommen.«
Der Baron und Trix’ – ehemaliger! – Knappe gingen durch den leeren, dunklen Gang voraus, er selbst stapfte ihnen nach. Ihm war zum Heulen zumute. Der Baron dagegen schien bester Laune, summte ein Lied vor sich hin, wobei er immer wieder Wörter ausließ, die er durch »pam«, »pam-pam« und »pampampam« ersetzte:
»Retaler, der ruhmreiche Baron, möcht einsammeln die Kronen/Vasallen und pampampam, diesmal gedenkt er keinen zu schonen/Die pampam forsch gekratzt, macht er sogleich sich auf die Reise/Träumt davon, pam oder Lanze zu gebrauchen in zünft’ger Weise.«
Der Baron ist wirklich taktvoll, dachte Trix. Wenn sein Vater sich mit seinen Freunden betrank, sparte er beim Lied über den Baron Retaler kein Wort aus.
Am Pier taten neue Wachposten Dienst, die sich beim Erscheinen des Barons unverzüglich ins Schloss zurückzogen. Anscheinend war das vorab besprochen worden. Der Baron ging mit den beiden Jungen zum Boot, das noch an seinem alten Platz lag. Er wies mit dem Finger auf den Sack darin. »Proviant«, sagte er.
»Danke, Eure Durchlaucht«, presste Trix heraus.
»Sei mir nicht böse. Wenn du größer bist, wirst du meine Güte zu schätzen wissen.« Den Baron schien nichts aus der Ruhe zu bringen. »Nimm diese Schriftrolle und fahre nach Dillon!«
Trix nahm die Rolle an sich und steckte sie unters Hemd. Er maß Ian mit giftigem Blick, sagte jedoch kein Wort und kletterte ins Boot. Es war eine Mondnacht, hell und wolkenlos. Wenigstens das Wetter blieb ihm treu.
»Ich mach das Boot los«, sagte Ian. »Das ist schließlich meine Pflicht als Knappe.«
In seiner Wut wusste Trix nicht mal, was er seinem ehrlosen Gefährten darauf antworten sollte. Der Baron lachte aus vollem Hals und klopfte sich auf die dicken Schenkel. Ian band ungerührt die Leine los, warf sie ins Boot, holte tief Luft und stieß das Boot vom Pier ab.
»Du …« Trix wollte ihm zum Abschied noch etwas Gemeines zuschreien, doch da sprang Ian plötzlich ins Boot, wobei er es fast zum Kentern gebracht hätte. Trix hielt sich an der Bootswand fest und schrie: »Was soll das, du Idiot!«
»Ruder!«, flüsterte Ian, der bereits nach den Rudern gegriffen hatte. »Mit den Händen!«
Als Trix begriff, was Ian vorhatte, legte er los. Jetzt war die Reihe am Baron, vom Ufer aus zu brüllen: »Ian! Du Taugenichts! Komm zurück!«
»Das geht nicht, Eure Durchlaucht!«, rief Ian, ohne sich umzudrehen und mit aller Kraft weiterrudernd. »Ich habe einen Eid geschworen! Ich bin Knappe!«
Der Baron schnappte nach Luft. Sein Gesicht war gefährlich rot. Dann brüllte er: »Ist denn die ganze Welt verrückt geworden? Ihr Kinder seid die Schande eurer Eltern!«
»Ihr werdet einen anderen Trix finden, Eure Durchlaucht«, erwiderte Ian. »Es sind genug von uns unterwegs, da wird schon einer bei Euch aufkreuzen.«
Dann achtete er nicht länger auf die Flüche, die Galan ausstieß. Zum Glück war es am Hofe des Barons wirklich schlecht um Magie bestellt, denn alle Flüche waren alt, abgenutzt und damit unschädlich.
»Den sind wir los«, sagte Ian überzeugt, als ihr Boot die Strömung erreichte. »Nachts ist es zu schwierig, uns zu verfolgen.«
Trix sah seinen Knappen an. »Warum bist du ins Boot gesprungen?«, fragte er schließlich.
»Wenn ich mich darauf verlassen könnte, dass der Baron mich in einem Jahr tatsächlich zu einem Meister in die Lehre gibt, wäre ich geblieben«, erklärte Ian. »Aber was, wenn er mich dann ertränkt? Spaßvögel wie ihn kenne ich zur Genüge. Wenn er will, ist er gut, aber wenn er nicht will, ist er verdammt böse. Überhaupt … bin ich dein Knappe.«
»Ian!« Trix vergaß prompt, was ihm angetan worden war. »Du … du bist jetzt mehr als ein Knappe für mich! Du bist mein Freund! Nein! Mein Blutsbruder! Genau wie der junge Knappe Wolly für den ruhmreichen Ritter Lam!«
»Wie?«, fragte Ian neugierig.
»Kennst du etwa die Ballade vom jungen Wolly und dem ruhmreichen Lam nicht?«
»Nein«, antwortete Ian verlegen.
»Das ist eine sehr schöne Ballade, die zu Herzen geht. Ich wollte über die beiden in den Chroniken nachlesen, aber mein Vater hat gesagt, das sei zu früh.«
»Gut, lass uns Blutsbrüder werden«, willigte Ian ein. »Aber ich habe kein Messer. Wir hätten eins vom Tisch des Barons mitnehmen sollen!«
»Dann erledigen wir das morgen. Auf alle Fälle vielen Dank! Das wird ihm eine Lehre sein … dem alten Intriganten! Bist du sicher, dass in dir kein edles Blut fließt?«
»Ja«, antwortete Ian. »Wie gesagt, mein Vater war Gärtner. Meine Mutter hat ihm geholfen.«
»Aber …«, setzte Trix an, »aber manchmal stellt ein Mensch überraschend fest, dass er der illegitime Sohn eines Herzogs ist.«
»Aber ich sehe meinem Vater ähnlich. Also vergiss es! Lass uns lieber mal nachsehen, was uns der Baron mitgegeben hat!«
»Ich sehe nach und du ruderst!«, entschied Trix. Noch war Ian schließlich sein Knappe, nicht sein Blutsbruder, also war er für körperliche Arbeit zuständig.
In dem Sack fand sich wirklich Essen, wenn auch recht einfaches: zwei gebratene Hühnchen, zwei Laibe Brot, gekochtes Gemüse und eine Flasche Wein.
»Wunderbar«, sagte Ian. »Und dann haben wir noch den Brief. Zeigst du ihn mir mal?«
Trix zog das Pergament heraus, die beiden entrollten es und fingen an zu lesen, obwohl die Buchstaben in der Dunkelheit kaum zu erkennen waren.
Der Baron hatte nicht gelogen. Man konnte tatsächlich glauben, der Überbringer sei ein vierzehnjähriger Adliger (obwohl nichts Konkretes gesagt wurde, hatte man sogar den Eindruck, es sei der Neffe des Barons). Der Junge könne lesen, schreiben und dergleichen mehr. Das Siegel war echt und leuchtete ganz zart. Der König, genauer gesagt seine Zauberer, hatten an alle Vasallen magische Siegel verteilt. Ein solches Siegel zu fälschen war nicht nur schwierig, sondern obendrein lebensgefährlich.
»Wunderbar«, wiederholte Ian. »Damit können wir bei jedem Kaufmann unterkommen. Sogar ein Meister der Goldschmiedekunst würde uns damit nehmen.«
»Nur dass ich nicht zu einem Kaufmann gehe!« Trix rollte das Papier zusammen und steckte es wieder in den Sack. »Ich will den Regenten Hass auf meine Seite ziehen.«
»Aber der Baron hat recht, Trix!«, widersprach Ian erschrocken. »Wir sollten besser nicht zum Regenten! Damit würden wir alles nur noch schlimmer machen! Lass uns zu einem Kaufmann gehen, ja? Du findest eine Stelle und dann empfiehlst du mich. Wir lernen, verdienen Geld …«
»Hast du eigentlich eine Ahnung, was Ehre bedeutet?!« Trix schüttelte den Kopf. »Nein, Ian, morgen früh sind wir in Dillon. Dann gehen wir sofort in den Palast.«
Obwohl Ian das nicht passte, fing er keinen Streit an. »Du musst es ja wissen«, brummte er bloß. »Aber jetzt pass auf das Boot auf! Mir fallen nämlich schon die Augen zu. Um Mitternacht weckst du mich! Dann haust du dich hin, damit du ausgeschlafen zum Regenten gehst, und ich werde bis nach Dillon aufs Boot aufpassen.«
Trix dachte nicht lange über den Vorschlag nach. Er wollte zwar schlafen, aber Ian hatte dem Baron so edel und mutig einen Strich durch die Rechnung gemacht … Außerdem hatte er recht. Besser, er schlief später und trat würdevoll vor den Regenten.
»Einverstanden«, sagte Trix.
Ian streckte sich auf dem Boden des Boots aus, schob sich den Proviantsack unter den Kopf und schlief auf der Stelle ein. Trix korrigierte nur hin und wieder mit einem Ruderschlag den Kurs. Immer wieder drehte er sich um, aber niemand verfolgte sie. Entweder hatte der Baron ihnen ihre Flucht verziehen oder er wollte die Wachposten nicht wecken und ihnen von seiner Schlappe erzählen.
Wie gut, wenn man einen Freund hat! Selbst wenn er aus einfachen Verhältnissen stammt. Wie oft war doch echter Edelmut … äh … wie hieß es in den Chroniken des Ordens Mannigfaltiger Genüsse? Wie oft war doch echter Edelmut in einer unansehnlichen Hütte zu Hause, ganz wie sich alter Wein in einer verstaubten Flasche findet.
Die Ritter des Ordens Mannigfaltiger Genüsse verglichen fast alles mit Wein. Na gut, manchmal auch mit Bier. In Kämpfen hatten sie sich kaum ausgezeichnet, dafür aber eine Unmenge erbaulicher Balladen und Chroniken hinterlassen.
Ian zitterte im Schlaf. Seufzend nahm Trix den Umhang ab und deckte seinen Knappen damit zu. Eine Zeit lang wärmte die edle Tat ihn besser als jeder Umhang, am Ende war er jedoch steif vor Kälte. Ein Mensch von weniger edler Erziehung hätte nun vielleicht zu den Rudern gegriffen, um warm zu werden. Aber Trix sah auf jede Form körperlicher Arbeit herab, ganz wie es sich für den Erben eines Co-Herzogs ziemt. Deshalb zitterte er lieber, bis der Horizont langsam aufklarte, nahm Ian dann den Umhang wieder ab und weckte seinen Knappen.
»Ist es schon so weit?«, fragte Ian verschlafen und reckte sich. »Warum zitterst du denn so? Ist dir kalt?«
Trix schwieg stolz, legte sich hin und stellte fest, dass es bequemere Plätze zum Schlafen gab. Gestern Nacht war er einfach so müde, so von seinem Kummer überwältigt gewesen … Aber heute würde er bestimmt nicht einschlafen. Das war unmöglich auf diesen kalten Brettern, die sich ihm derart schmerzhaft in die Rippen bohrten!
Als Trix erwachte, war es schon Tag. Glockenschläge hatten ihn geweckt. Er setzte sich auf die Bank und sah sich um. Das Boot war ein Stück aufs Ufer gezogen und lag verborgen in hohem Schilf. In der Ferne erhoben sich steinerne Türme.
Dillon! Die große Stadt, in der, wie man hörte, einhunderttausend Menschen lebten!
Wo steckte eigentlich Ian?
»Ian!« Trix stand auf und massierte sich die tauben Beine. »Ian!«
Keine Antwort.
Wohin war sein Knappe verschwunden?
Nachdem Trix aus dem Boot gesprungen war, entdeckte er am Boden eine lehmige Fläche, in die jemand Buchstaben geritzt hatte. Damit die Botschaft nicht zertrampelt wurde, war sie mit Schilfhalmen umzäunt worden.
Mit wachsendem Staunen fing Trix an zu lesen:
TUHT MIR LEIT! ZU HAS ZU GEHEN IST DUM!
MACH WAS DU WILST ABER ICH GEH ZU DEN
KAUFLÄUTEN! TSCHÜS!

»Als ob dich jemand nehmen würde!«, brummte Trix. Da ihm die Botschaft nicht antwortete, verrieb er sie mit dem Fuß. Dann fiel sein Blick auf den Sack. Der war deutlich kleiner geworden. »Wir wollten uns doch verbrüdern!«, rief Trix, während er ihn öffnete.

Ein Huhn und ein Brot waren verschwunden. Und natürlich der Brief mit dem Siegel des Barons. Trix kramte in seinen Taschen. Nein, das Geld hatte

Ian nicht angerührt.

Er konnte seinem Knappen nicht einmal einen Vorwurf machen – schließlich hatte er, Trix, ja selbst gesagt, dass er das Empfehlungsschreiben nicht bräuchte.

»Dieser Hohlkopf! Hat eben kein edles Blut!«, murmelte Trix traurig. Wenn er nur daran dachte, dass dieser durchtriebene und überhaupt nicht edle Ian innerhalb eines Tages sein … na gut, fast sein Freund geworden war. Oder er war es geworden – und hatte die Freundschaft wieder verspielt.

»Wenn ich wieder auf dem Thron bin, werde ich dich einfangen und auspeitschen lassen!«, drohte Trix dem im Wind raschelnden Schilf. Mit großer Mühe schob er das Boot aus dem Schlamm zurück ins Wasser und ruderte los.

Voller Hoffnung betrachtete er das mit Schilf und Wollgras bestandene Ufer.
Doch kein Ian weit und breit, der reuevoll um Verzeihung für seine Flucht bat.
Schweren Herzens brachte Trix das Boot in die Strömung. Die große Stadt Dillon wartete eine Meile flussabwärts auf ihn.

3. Kapitel